Roumi le poète

Désolé ! Je ne vais pas parler du grand Roumi… Jalal ! Non, je vais parler du tout petit Roumi… moi !

Je souhaite simplement parler de mon goût pour l’écriture poétique. Ceci est un cours du soir gratuit pour le p’tit Mejhoul, un inconnu qui gagne à être connu et qui doit se former à la poésie pour parfaire son éducation de séducteur distingué !

J’ai commencé à écrire des poèmes à l’âge de dix-sept ans. A l’époque j’avais essayé tous les modes d’expression écrite (théâtre, roman, …) ainsi que la peinture mais rien ne me convenait. Un jour j’ai fait un simple petit jeu inventé par les poètes surréalistes : on découpe les mots d’un article ou d’un texte banal ; on tire au sort ces mots ; on écrit un poème en respectant les mots choisis et leur ordre. J’ai essayé et j’ai vu que cela marchait bien.

J’ai alors compris que la poésie n’était pas une chose si complexe que je le pensais. J’ai laissé de côté les décasyllabes et autres alexandrins et je me suis lancé dans la poésie, d’autant plus facilement que j’aime écrire et faire résonner les mots. J’ai en outre la sensibilité nécessaire et la faculté de pouvoir extérioriser mes sentiments par ce biais.

J’aime écrire des poèmes. Je ne saurais dire pourquoi. Cela prend du temps et j’aime prendre mon temps ; j’aime le luxe de minutes ou d’heures dépensées à réfléchir sur ce genre de chose. Pour écrire, il faut des circonstances favorables : concentration, calme, …

On peut bien écrire des poèmes sur commande mais ce n’est pas l’idéal car on le fait rapidement, sans attendre le bon moment. De la même façon il ne faut pas réclamer un poème à quelqu’un : c’est comme un viol. Quand je cède à une telle demande, je me sens vraiment très mal à l’aise, et c’est par politesse que je ne refuse pas cela.

Il faut au contraire laisser au poète sa liberté, préserver sa spontanéité, se contenter d’espérer secrètement être un jour pour lui une source d’inspiration. Le poète a des yeux ; il voit la beauté en toute chose… mais il lui faut du temps pour que naissent des écrits harmonieux.

La poésie est l’un des plus beaux arts. Elle est à la fois inutile et essentielle. Inutile car elle ne rapporte rien – cherchez donc un poète millionnaire ! – sinon une certaine sympathie, plutôt féminine en général (ya Majhoul, tu m’écoutes encore j’espère !). Essentielle car elle est une vision originale de la vie, pleine de rêve et de mélancolie, une vision sublimée, parfois excessive… mais une vision pleine d’humanité… une vision qui nous transperce de part en part… une vision qui nous confronte à nous même.

Aujourd'hui je me suis décidé à publier l’un de mes premiers poèmes, un poème qui a près de dix ans et que personne n’a jamais lu, un poème très dur qui parle de mon enfance. Les premiers poèmes, je les ai écrit pour parler de cette enfance, pour me délivrer de mes maux avec mes mots.

Au début, j’étais bouleversé en lisant ce poème… en pensant à moi, à ma vie, à mon enfance en partie gâchée par la bêtise humaine. Maintenant je suis ému en pensant à cet enfant dont j’ai presque oublié que c’est moi. Cet enfant n’est plus tout à fait moi mais il n’est pas encore tout à fait un autre. En tout cas, il ne me laisse pas indifférent et il interpelle ma conscience sur le sort de nombreux autres enfants.

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Une nuit ordinaire

L’enfant, frêle martyr affligé des stigmates de l’infamie collective, repose sa chair fatiguée sur sa couche moelleuse.

L’eau voile le nimbe de ses yeux et ruisselle sur son visage délavé : elle mouille le drap gelé que froissent ses nuits tourmentées.

L’enfant n’emprunte pas à l’instant les sentiers de Morphée. Figé dans son suaire, les yeux grands ouverts, les ténèbres de sa vie se succèdent à l’envie.

Terrassé par ces pensées, que son jeune âge pouvait lui épargner, enfin l’enfant succombe à la nuit avec le désir secret d’un sommeil éternel.

Le jour se lève pourtant, où il rouvre ses grands yeux timides baignés d’azur, avec l’espoir illusoire d’une aube nouvelle qui serait le crépuscule de son malheur.

Ce poème est dédié à Daous.